Wir wissen nicht, wer wir sind. Unsere Identität ist in Teile zerfallen, und wir haben keine Ahnung von unserer Geschichte. Die fiktive Klinik in meinem Roman steht ja auf dem Teufelsberg. Und der Teufelsberg, das wissen nicht alle Berliner, besteht aus den Trümmern des Zweiten Weltkrieges. Dem Müll, dem Schutt und Schrott des Krieges. Es ist der Feldherrnhügel der Berliner Geschichte. Von dort hat man den besten Ausblick über die Stadt. Wenn ich mir so etwas ausgedacht hätte, wäre es unglaubwürdig gewesen. Und auf diesem Berg finden Vergnügungen statt. Man geht wandern, lässt Drachen steigen, feiert Feste. Und auch die Klinik ist auf Müll und auf Tod gebaut. Aber keiner nimmt es wahr, keiner will es wissen. http://www.welt.de/print/die_welt/literatur/article114701890/Das-Dschungelcamp.html