Jetzt soll ich meinen schönen Diesel verschrotten lassen. Dabei liebe ich dieses Auto. Es ist sauber designed. Klare Linien, keine neubarocken Blechschnitzereien. Hat einen tollen Motor, der mich mit einem Tank problemlos tausend Kilometer weit trägt. Er läuft mit seinem Allradantrieb wie auf Schienen. Ich fühle mich hinter dem Steuer sicher wie in Abrahams Schoß.

Mein lieber Diesel sieht fast wie neu aus, obwohl er schon über zehn Jahre alt ist und fast 200 000 Kilometer auf dem immer noch ungebeugten Buckel hat. Er hat mich nie im Stich gelassen und würde mich nochmal 200 000 Kilometer fahren. 100 000 wollte ich in diesem ansehnlichen, in coolem Metallic schimmernden Freund bestimmt noch zurücklegen, bevor ich ihn – immer noch ganz gut in Schuss – an die nächsten liebevollen Hände weiterreichen würde. Im Osten Europas würden sich da sicher nette neue Eigentümer finden.

Der Westen bleibt mir jetzt schon so gut wie verschlossen. Der landesweite Ausbruch von Diesel-Unverträglichkeit – eine Modeerscheinung wie die Laktose-Unverträglichkeit, nur folgenschwerer – diese Hysterie also will mich dazu bewegen, die langjährige Treue meines Diesels mit einem Akt willkürlicher Brutalität zu belohnen. Ich soll dieses Fahrzeug, das den Augen schmeichelt und mir die Freiheit der Straße bietet, in eine Vernichtungsmaschine treiben, die aus einem technischen Kunstwerk einen scheußlich anzuschauenden Blechwürfel macht. Eine widerliche Vorstellung.

Als ich neulich mal testen wollte, welchen Verkaufswert mein leicht betagtes Schätzchen noch hat, wurde mir ein lächerlich niedriger Preis geboten. Jetzt lese ich die Verschrottungsprämien und staune: Je nachdem wie dick das Auto ist, das ich neu erwerben soll, kriege ich mehr Schrottgeld als bei meinem Verkaufstest.

Und die Batterien? Die können wir leider nicht.

Ich finde das pervers. Da reiben sich nur die Autobauer die Hände, von denen  viele wegen Betrugs eine Testfahrt hinter Gittern absolvieren sollten. Nein, ich mach bei dieser Verschrottungsorgie nicht mit. Ich fahre weiter meinen ausgezeichneten Diesel. Und wenn ich mit ihm nicht mehr in die Stadt darf, nehme ich den kleinen Benziner, der neben dran steht. Der belastet die Luft auf eine andere, bisher nicht so sehr in Verruf geratene Weise. Wie so viele andere belastende Dinge auch, nach denen kein Hahn kräht. Ich fahre weiter meinen Diesel und freue mich schon darauf, wie sich demnächst die E-Auto-Fahrer an den Ladestationen prügeln, die sie auf den letzten Drücker ihrer Batterie gefunden haben. Und nun müssen sie nach all dem Stress erleben, wie sich einer vordrängt.

Und ich werde nach meinem Drei-Minuten-Diesel-Tank-Vorgang mit einem mitleidigen Lächeln beobachten, wie nebenan an der E-Lade-Station die ladenden Damen und Herren stundenlang auf ihren Smartphones spielen und ihrem Freund oder ihrer Freundin simsen, dass sie es leider nicht mehr rechtzeitig zum Kino schaffen. Oder kann er/sie mal eben schnell mit dem kleinen Diesel vorbeiflitzen und sie/ihn abholen?

Mit etwas weniger Freude werde ich beobachten, wie sich die Fabrikhallen in Deutschland leeren, weil man die E-Autos hier nur noch zusammenbastelt wie mit einem Lego-Baukasten. Mechaniker und Zulieferer braucht man da kaum noch. Und die Batterien? Die können wir leider nicht. Gibt's hauptsächlich in Südost-Asien. Und die seltenen Erden, die die Batterien brauchen, sind bei uns so selten, dass man sie als abwesend bezeichnen kann. Ich sage nur: China, China, China. Und Afrika. Aber da sind die Chinesen ja auch.

Also, ich werde meinen Diesel wahrscheinlich doch noch weitere 200 000 Kilometer fahren – durch unserer schönes Deutschland, das sich zusehends vom einem Land der Autobauer in einen grünen Agrarstaat verwandelt. Und ich werde mich fragen: Wer soll in diesem entindustrialisierten Land dann eigentlich die vielen neuen E-Autos kaufen?