Manfred Haferburg / 03.10.2020 / 10:00 / Foto: Pixabay.de / 78 / Seite ausdrucken

In ständiger diffuser Angst

30 Jahre nach der Wiedervereinigung ist dieser Tag für viele Deutsche ein historisches Ereignis. Für mich hat dieser Tag etwas sehr Persönliches. Ich glaube, nicht zu übertreiben, wenn ich sage, dass mir dieses Ereignis vor 30 Jahren das Leben gerettet hat. Dieser Tag hat es mir ermöglicht, mir eine Weltanschauung aufzubauen, indem ich mir die Welt anschaute. Und er hat mir das Geschenk gemacht, die Enkel aufwachsen zu sehen. 

Als erstes eine bittere Träne: Einige meiner westdeutschen Freunde empfanden die DDR aus ihren daunenweichen vollgefurzten Westkissen heraus stets als das bessere Deutschland, und sie stimmen heute noch unverdrossen mit ein in den Chor: „Es war doch nicht alles schlecht in der DDR“. 

Das stimmt zwar, aber nicht „wegen der DDR“, sondern „trotz der DDR“ war nicht alles schlecht. Angela Merkel hat völlig recht mit dem Eindruck, dass heute Vieles sie an ihre Kindheit in der DDR erinnert. Geht mir auch so: Ein deja-vu jagt das andere. 

Wie sah die DDR zur Wendezeit von innen her aus? Wie kann man die Situation der DDR in den letzten Jahren und Monaten vor ihrem Kollaps am besten beschreiben? Wie war es wirklich? 

Wir schreiben das Jahr 1988. Die Gesellschaft der DDR ist tief gespalten. Es gibt Menschen, die fest an den Sieg des Sozialismus glauben und in jedem einen Feind sehen, der nicht wie sie denkt. Und ja, es gibt sie, diese Andersdenkenden. Sie sehen, dass die riesigen Erfolge und historischen Errungenschaften der DDR nichts weiter sind als verlogene Propaganda. Ihre Versuche, dies zu artikulieren, werden gnadenlos unterdrückt.

Die ganze politische Gesellschaft, Presse, Kunst, ja sogar die Wissenschaft machen das heuchlerische Spiel mit. Das Volk der DDR lebt in einer wabernden Atmosphäre der Denunziation und des Misstrauens. Der Riss durch die Gesellschaft teilt Freundschaften, manchmal die Liebe, und geht sogar mitten durch Familien. 

Die Diktatur des Proletariats hat die Demokratie bis zur Unkenntlichkeit entkernt. Walter Ulbricht sagte einst programmatisch: „Es muss demokratisch aussehen, aber wir müssen alles unter Kontrolle haben“. 

Keine Opposition und keine kritische Presse als Korrekturfaktoren

Der Staatsapparat hat nichts als den Machterhalt der SED-Bonzen als Ziel. Das DDR-Parlament kommt seiner ausschließlichen Aufgabe nach, 100-prozentige Zustimmung und nicht enden wollenden Beifall zur Linie der SED zu spenden. Zehn Minuten Standing Ovations sind in der Volkskammer keine Seltenheit. Den Machthabern wird schleimig gehuldigt. Für sie sind die Gesetze „Kann-Bestimmungen“, denn es gibt keine Opposition und keine kritische Presse als Korrekturfaktoren. Es gibt keine Verwaltungsgerichtsbarkeit, die DDR-Justiz ist voll im Dienst der SED. Die Scheinopposition der DDR-Blockparteien ist eine einzige Farce. 

Sämtliche Medien sind auf der Linie der Regierung voll gleichgeschaltet – ein Internet gibt es noch nicht. Dafür gibt es das Westfernsehen und den Deutschlandfunk. Ein mit Verstand begabter DDR-Bürger muss schon masochistische Neigungen haben, um sich täglich das DDR-Fernsehen oder das Neue Deutschland anzutun. Wichtig wird, was nicht in der Presse steht. Auf diese Weise lernen die DDR-Bürger das „zwischen den Zeilen lesen“. Und sie können es noch heute.

Wirtschaftlich geht es bergab. Je schlechter die Lage, desto lauter die Jubelmeldungen. Irgendwas ist immer knapp. Den Alltag bestimmen Schattenwirtschaft, private und staatliche Korruption um die begehrte Westmark und knappe Produkte aller Art, vom Räucheraal bis zum Klopapier. 

Der Staat beraubt seine Bürger bis aufs Hemd. Er tut so, als ob er sie fürs Arbeiten bezahlt und die Bürger tun folgerichtig so, als ob sie arbeiten. Ein Heer von Arbeitslosen sitzt hinter den Werkstoren. Die Preise steigen, die Qualität fällt. Das betrifft nicht nur den ärmlichen Konsum, sondern alle Bereiche der Gesellschaft – Umwelt, Infrastruktur und auch das Gesundheitssystem. 

Die Bevölkerung wird vom Apparat der Staatssicherheit in ständiger diffuser Angst gehalten. Nur ganz wenige Aufrechte wie Wolf Biermann wagen es noch, eigene Gedanken zu äußern. 

Selbst – oder gerade – die Sprache wird kontrolliert. Jeder wird unter Druck gesetzt, das offizielle krude DDR-Sprech zu benutzen. Ziel ist die staatliche Kontrolle der Gedanken. Die Bürger sind eingeschüchtert und verunsichert. 

Hoffnungslosigkeit, weil die meisten so taten, als wäre das Absurde normal

Andersdenkende werden ausgegrenzt, unter Druck gesetzt und verunglimpft. Was heute der „Rechtspopulist“ ist, war damals das „feindlich negative Element“. Hat ein Bürger erst mal das Etikett „feindlich negatives Element“ angeheftet bekommen, verliert er alle Menschenrechte. Es geht nicht mehr darum, gebessert zu werden, es geht nur noch darum, das „Element“ zu vernichten. Die Vernichtung ist subtil bis brutal, reicht vom Karriereende über Zerstörung der sozialen Existenz, vom Andichten geistiger Defizite bis hin zu Gefängnis und Mord. Partei, Staatssicherheit, Justiz und Medien, ja sogar Teile der Kirchen arbeiten Hand in Hand an der Unterjochung ihres Volkes. Tausende, und gerade die Besten, fliehen unter Einsatz ihres Lebens oder schmoren in den Terror-Gefängnissen. Das System macht vor nichts halt, noch nicht einmal vor Kindern. Zwischen 1945 und 1989 gibt es zwischen 200.000 und 300.000 politische Gefangene in der DDR. Mehr als 1.000 Namenlose, die bei der Flucht kein Glück haben, sterben an der mörderischen Grenze. Nur einer von zehn, die flüchten wollen, schafft den Weg in die Freiheit.

Mich erinnert das DDR-Staatsfeindbild an noch bösere Zeiten: ganze zwei Buchstaben machen den Unterschied. Doch ist es letztendlich für ein Individuum nicht egal, ob er als Rassenfeind oder als Klassenfeind stigmatisiert und vernichtet wird? 

Ich glaubte damals, dass dies noch viele Jahre so weitergehen würde – weiter in Richtung der Standards Nordkoreas. Wie sagte Honecker: „Die Mauer wird auch in hundert Jahren noch stehen“. Ich habe das geglaubt – kein Schimmer von Hoffnung, nirgends. 

Das Schlimmste daran war für mich persönlich die Einsamkeit. Der Widerstand konnte sich nicht vernetzen, es wimmelte von Spitzeln. So entstand eine Hoffnungslosigkeit, erzeugt dadurch, dass die meisten Mitmenschen so taten, als wäre das Absurde normal. Als wäre es normal, sich eine Eisenbahnschiene im Hintern krummbiegen zu lassen und dann zu sagen: „Es war mir ein Schützenfest“. 

Der wortmächtige Wolf Biermann fasst die damalige Situation der DDR viel besser zusammen, als ich es je könnte: „Die Diktatur des Proletariats, das war im Osten Deutschlands, genauso wie in der Sowjetunion, wohl eine Diktatur. Aber es war eine Diktatur nicht des, sondern eine über das Proletariat. Der deutsche Realsozialismus existierte von Anfang bis Ende nur als eine totalitäre Diktatur mit besonderer Härte gegen das arbeitende Volk. Dieses Ulbricht-Honecker-Mielke-Krenz-Gysi-Regime war eine rotlackierte Menschenbrechmaschine, in sowjetischer Lizenz gebaut. Das Volk schuftete in Volkseigenen Fabriken, die ja nie dem Volke gehörten. Und die DDR war auch ein brutales Joch für all die entbauerten Bauern in der Landwirtschaftliche Produktionsgenossenschaft LPG, die zu sozialistischen Leibeigenen geprügelt worden waren. Die DDR war freilich auch ein Kontroll- und Strafapparat gegen die Intellektuellen. Und all den prometheuselnden Poeten und picassoversauten Malern und west-dekadenten Musikern wurde fürsorglich nicht die gallige Leber, sondern das Herz jeden Tag aus dem Rippenkäfig gerissen und gefressen, das erledigten Mielkes Aasgeier der Gehirnpolizei“.

Glauben Sie mir, ich hatte ständig Angst 

Biermann selbst, wie wenige Künstler, wurde in der DDR vor direkter Staatsgewalt nur durch seine Bekanntheit geschützt. Dieses Glück hatten nicht viele. Glauben Sie mir, ich hatte ständig Angst. 

Aber ich hatte noch größere Furcht, bei den Verbrechen der DDR mitzutun. Um diese Angst – wegen des Nicht-Mitmachens vernichtet zu werden – überwinden zu können, musste ich mir zuerst selbst einige Bekenntnisse abringen – nämlich zur Angst des Mutigen, zur Furcht des Widersachers, zum Zittern des Rebellen und ein Bekenntnis zum Recht eines jeden Freiheitskämpfers auf Feigheit. 

Ich möchte der Fantasie der Leser mit einem Zeitbild auf die Sprünge helfen, ein Bild aus der real existierenden DDR des Jahres 1989, mit meinen eigenen Worten gemalt: 

***20. September 1989: Ein Abend in Hohenschönhausen

Sie verlegen den Alten in eine andere Zelle des Haftkrankenhauses. Die Zelle ist klein, zwei altertümliche Metallrohr-Krankenhausbetten, ein Waschbecken und ein unverdecktes Klo in der Ecke. Das Fenster ist mit Glasziegeln zugemauert und außen noch mit einer Blechblende verdeckt. Es ist dämmerig und es stinkt. 

Als sich die schwere Tür hinter ihm lautstark schließt, humpelt ein junger Kerl mit zwei alten Krücken auf einem Bein herbei und lächelt den Alten offen und freundlich an. „Ich bin Bartschi“, sagt er und hält ihm die Hand hin, wobei er auf einem Bein balanciert. Er hat schwarzes, welliges Haar und blaue Augen, er ist mittelgroß und schlank, sein Schlafanzug ist am Knie des linken Beins feucht und fleckig, er scheint verletzt zu sein.

„Ich bin Nummer zwei, Republikflüchter und staatsfeindlicher Hetzer“, antwortet der Alte und schüttelt vorsichtig die dargebotene Rechte des Jungen. Der grinst und humpelt zu seinem Bett, auf das er sich rücklings plumpsen lässt, ängstlich bedacht, sein linkes Bein hochzuhalten. Es geht ihm nicht gut, er verzerrt vor Schmerz sein Gesicht. Doch nach einer Weile lächelt er wieder. „Der Doktor hier ist nicht zu eifrig, mein Knie wird schlechter statt besser“, äußert er eher zur Zimmerdecke als zu dem Alten. „Nicht mal Kühlbeutel bringen einem die Schwestern. Dabei ist das Knie entzündet und eitert, total geschwollen, was noch übrig ist davon“, er zieht sein Hosenbein hoch und zeigt einen schmuddeligen, durchnässt suppenden Verband. 

Er mag so Anfang 20 sein, ein hübscher Bursche, nur die fahlgraue Gesichtsfarbe stört. Solche Typen wie der werden leicht braun, es ist wohl schon eine Weile hier.

„Was ist denn passiert“? fragt der Alte. Der Junge grinst wehmütig. „Scheiße, ich war zu blöde. Hab’ die Grenze unterschätzt“. Vertrauensselig fängt er an zu erzählen. „Weißt du, ich bin aus Jena. Ich studiere Zahnmedizin, im ersten Jahr. Aber es hat mir schon lange gereicht. Immer diese blöden FDJ-Versammlungen. Ich will reisen. Ich habe viele Verwandte im Westen. Ich will ein eigenes Haus für mein Mädchen und für unsere Kinder. Weißt Du, mein Mädchen heißt Swantje“. 

Er lächelt verträumt. Dann fährt er bitter fort: „Am Anfang durfte ich nicht mal studieren, weil meine Eltern nicht der Arbeiter- und Bauernklasse angehören. Mein Vater ist Arzt. Nur mit meinem Einser-Abi habe ich den Absprung auf die Uni geschafft. Aber dann kamen sie ununterbrochen an, mit der Verpflichtung, für drei Jahre bei der NVA zu dienen. Das hat mir gerade noch gefehlt. Ich will meine Meinung sagen können und nicht irgendetwas nachplappern. Also, gestunken hat es mir schon ewig in der DDR. 

Und dann durfte meine Swantje zum achtzigsten Geburtstag ihrer Großmutter in den Westen fahren, es war wie ein Wunder. Nur ist sie nicht zurückgekommen. Ohne mir vorher ein Wort zu sagen. 

Ihre Eltern sitzen jetzt bis zum Hals im Schlamassel, wegen der gesetzwidrigen Nichtrückkehr ihrer Tochter. Und mich hat die Stasi jeden zweiten Tag verhört, weil sie mir geschrieben hat. Die Post haben sie mir aber nicht gegeben“.

Der Alte setzt sich neben ihn aufs Bett. Bartschi stützt sich auf seine Krücke und sagt bedauernd: „Na ja, da haben mein bester Kumpel und ich beschlossen rüberzumachen. War wohl ’ne Schnapsidee, wir hatten ja keine Ahnung von der Grenze. 

Mein Spezi meinte, wir sollten das lieber in der Tschechei versuchen. Dort dürfen die Leute ja ein bisschen reisen und die bewachen wohl ihre Grenze nicht so scharf wie bei uns hier, mit Selbstschussanlagen und Minen. Von wegen nicht scharf bewacht, das war vielleicht ein Irrtum. 

In den Semesterferien sind wir dann los. Wir haben allen gesagt, dass wir nach Prerow zum Camping fahren, auch unseren Eltern. Was soll man denn machen? Wenn sie etwas wissen und keine Anzeige erstatten, werden sie doch eingesperrt. Ich hab‘ mich furchtbar geschämt, sie so anzulügen.

Wir sind aber nicht nach Prerow, sondern nach Tschechien rüber, mit unseren Rucksäcken. Es sollte aussehen, als würden wir zwei zum Wandern gehen. Wir hatten nur eine Wanderkarte von der Grenzgegend. Irgendwie stimmte die schon zehn Kilometer vor der Grenze nicht mehr, wir haben uns kaum zurechtgefunden. Die Karte war total für’n Arsch. 

Erst sind wir mit dem Bus gefahren, aber dann 20 Kilometer zu Fuß. Wir haben aufgepasst, dass uns keiner sieht, sind meist neben den Wegen durch den Wald gegangen. Dann haben wir gewartet, bis es dunkel wird.

Die letzten zwei Kilometer sind wir auf dem Bauch durch Gras und Gebüsch gerobbt. Am Rand eines Getreidefelds haben wir dann die Zäune gesehen. Weißt du, es waren zwei Zäune mit einem Todesstreifen dazwischen. 

Wir haben zwei Stunden lang mit dem Fernglas die Posten beobachtet. Sie kamen zu Fuß vorbei, ab und zu aber auch mit einem Russen-Jeep. Hunde hatten sie auch, bloß gut, dass wir weit genug weg im Getreide lagen. Es war schon richtig dunkel.

Dann ging es los. Wir zogen unsere Lederhandschuhe an, wegen dem Stacheldraht, und als die Posten vorbei waren, krochen wir zum Zaun. Ich sprang als erster auf und kletterte bei einem Pfosten an dem Stacheldraht hoch, mein Kumpel auf der anderen Seite des Pfostens. Die Handschuhe waren Scheiße, schau dir die Narben hier an meinen Händen an. Aber ich kletterte weiter. 

Plötzlich ging fünfzehn Meter neben uns eine automatische Leuchtrakete hoch. Fauchend schoss sie in den Himmel und es war taghell. Ich ließ mich rückwärts ins Gras fallen und rief meinem Kumpel zu: „Ich lasse mich lieber festnehmen als erschießen!“ 

Wir lagen nebeneinander auf dem Bauch im Gras, die Hände schützend über dem Kopf gefaltet und hörten die Stimmen der herbeirennenden Grenzer und Motorengeräusche. Wir haben mächtig das Zittern gekriegt.

Der Hund war zuerst da. Es war ein großer schwarzer Dobermann. Er stellte sich über mich, sein offenes Maul an meinem Hals. Ich konnte seine Zähne im Nacken spüren, er biss aber nicht zu. Ich roch seinen stinkenden Atem, weil er so hechelte. Dann standen die Grenzer hinter uns, ich hörte, wie einer die Kalaschnikow durchlud. Glaub mir, ich hab‘ mir fast in die Hosen geschissen vor Angst. Dann hat einer etwas auf Tschechisch gebrüllt. Ich verstehe kein Wort Tschechisch, mein Kumpel auch nicht. 

Ich dachte, sie meinen, dass wir uns erheben sollen, und bin langsam, mit den Händen über dem Kopf, aufgestanden. Mein Kumpel auch. Wir standen mit dem Rücken zu den Soldaten, etwa drei Meter vor ihnen. Wieder brüllte einer der Grenzer etwas. Ich stand mit hoch erhobenen Händen da, drehte meinen Kopf zur Seite und sagte: „Wir verstehen Sie nicht, wir sind Deutsche.“ Ich sah, dass der Brüller ein ganz junger Kerl war, noch jünger als wir. Wieder brüllte er etwas, wieder sagte ich: „Wir verstehen Sie nicht.“ Ich hörte, wie er entsichert und wiederholte meine Worte, diesmal radebrechend ohne Grammatik: „Nix verstehen“!

Dann brach der Schuss los, ein lauter trockener Knall aus der Kalaschnikow. Einzelfeuer. Das Geräusch kenne ich aus dem Studenten-Militärlager. Mir war, als hätte mich jemand in die Kniekehle getreten. Ich ging zu Boden. 

Jetzt brüllten alle Posten um die Wette, einer trat mir in die Seite. Mein Kumpel stand immer noch mit erhobenen Händen neben mir und glotzte fassungslos auf mich herunter. Ich versuchte, wieder aufzustehen, doch mein Bein machte nicht mit, es lag total schief, als würde es nicht zu mir gehören. Es tat nicht weh im ersten Moment, aber dann sah ich das viele Blut rauskommen. Und dann tat es plötzlich furchtbar weh. Die Soldaten schrien sich jetzt gegenseitig an.

Mein Kumpel kniete neben mir und jammerte nur: „So eine Scheiße, so eine verdammte Scheiße!“ „Gib mir bitte eine Zigarette“, sagte ich zu ihm. Er zündete mir mit zitternden Händen eine an und steckte sie mir zwischen die Lippen. Die Grenzer waren mit sich selbst beschäftigt und stritten sich heftig. Meinen Kumpel ließen sie gewähren. Er hielt jetzt meinen Kopf und heulte leise vor sich hin. 

Dann war der Geländewagen da, mehr Soldaten und ein Offizier kamen. Das Geschrei wurde noch lauter, sogar der Köter bellte mit. Mein Spezi versuchte, mit seinem Taschentuch einen Verband um mein wie verrückt blutendes Knie zu wickeln, was natürlich nicht ging und höllisch wehtat. Dann bellte der Offizier ein paar Befehle. Sie drehten mich um und fesselten meine Hände auf dem Rücken mit Handschellen. Dann fassten vier Mann zu und wuchteten mich auf die kleine Ladefläche des Jeeps, wobei ich vor Schmerzen laut schrie. Der Jeep fuhr los, mein Kumpel blieb zurück. Das holperige Stück bis zur Straße werde ich so schnell nicht vergessen. Ich hab‘ die ganze Zeit geschrien vor Schmerzen. An der Landstraße hielten sie an und warteten eine halbe Stunde auf den Sankra. Da bin ich dann schon ein paar Mal weggetreten, wegen dem Schmerz und dem Blutverlust. Die Grenzer stritten sich immer noch, ich glaube sie beschimpften den Jungen, der geschossen hatte.

Mit dem Sankra brachten sie mich in ein Militärhospital, sie hatten da sogar einen vergitterten Krankenraum. Als sie mein Hosenbein runterschnitten, sah ich die ganze Bescherung. Er hatte aus drei Meter Entfernung in meine Kniekehle geschossen, mit der Kalaschnikow! Du weißt, was sie für ein Kaliber hat, damit kannst du auf 800 Meter jemanden erschießen, wenn du triffst. Hinten in der Kniekehle, war nur ein kleines Loch, aber vorne hatte es die ganze Kniescheibe rausgerissen, ein Riesenloch. Sie haben das Bein ohne Betäubung geradegerichtet und geschient. Ein Glück, dass ich dauernd ohnmächtig geworden bin. Ich glaube, ich kann nie wieder richtig laufen ...“

Seine blauen Augen füllen sich mit Tränen, er sieht den Alten hilfesuchend an. Was soll der ihm sagen? Ein blutjunger Bengel mit einem zerschossenen Knie. Der Stasidoktor wird ihm das Bein nicht operieren. Er kann auch mit einem kaputten Knie verurteilt werden. 

Der Alte hat keinen anständigen Trost für Bartschi. Der sieht es und fährt resigniert fort: „Dann kam die Militärpolizei mit einem Dolmetscher, um mich zu verhören. Die hatten sich vielleicht eine Räuberpistole für mich ausgedacht. Ich hätte mich angeblich mit einem Bajonett bewaffnet auf den Posten gestürzt und er hätte in Notwehr geschossen! Wenn ich nach dem Bajonett fragte, fingen sie immer an rumzubrüllen. Genauso, wenn ich sagte, dass der Einschuss hinten ist. Ich kann mich ja schlecht rückwärts auf den Posten gestürzt haben. 

Meinen Kumpel haben sie woandershin verfrachtet, ich habe ihn nie wiedergesehen. Jetzt habe ich nicht mal einen Zeugen. Ich bin am Arsch, gewaltsamer Grenzübertritt und Angriff auf Staatsorgane, mindestens sechs Jahre Bautzen. Die Stasi hier weicht keinen Millimeter von der Version der Tschechen ab. Wenn sie wenigstens mein Knie anständig versorgen würden. Guck dir die Sauerei an, schöner Mist ...“

26. September 1989: Eine Nacht in Hohenschönhausen

Bartschi geht es heute Nacht beschissen. Er fiebert und zittert wie Espenlaub. Er jammert nach Swantje, windet sich und stöhnt. Dann klappt er zusammen. Dabei liegt er doch auf seinem Bett. Der Alte klopfte an die Tür und ruft dem Posten durch die geschlossene Tür zu, dass er einen Arzt rufen soll.

Keine Antwort. Bartschi fängt an zu phantasieren und spricht zu seiner Freundin. Er ist voll von Angst und sein Körper ist durch die Entzündung der eiternden Verletzung sehr geschwächt. 

Der Alte tupft ihm den eiskalten klebrigen Schweiß vom Gesicht. Sein Zittern wird stärker, Bartschi bekommt Schaum vor den Mund. 

Der Alte hat eine Erste-Hilfe-Ausbildung. Er glaubt, dass der Junge in einem Schockzustand ist. Der Kreislauf bricht zusammen, Blutdruck total im Keller. Aber der Alte weiß nicht, wie er ihm helfen soll. Er hat nichts als ein nasses Handtuch, mit dem er Batschis Stirn und sein Knie zu kühlen versucht. 

Der Alte hält seinen Kopf, streicht ihm übers Haar und redet auf ihn ein, dass alles gut wird und er sein Mädchen wiedersehen wird. Der Junge zittert und lallt. Der Alte hält seinen Kopf in den Armen und weint vor Hilflosigkeit.

„Bitte, bitte stirb hier nicht, Bartschi“. Der Alte hört die Wachen draußen kichern, sie haben die Szene durch den Türspion beobachtet. Ein ungeheurer Hass kriecht in dem Alten hoch. Er wummert gegen die Tür und hört, dass sich schon mehrere Posten draußen versammelt haben. Der Alte brüllt nach einem Arzt: „Der Junge hat einen Kreislaufzusammenbruch“! 

Sie sagen, er soll die Schnauze halten, sonst kommen sie rein. Und Nummer eins soll sich einen runterholen, dann wird’s besser. Der Alte rastet völlig aus. Mit einem Satz ist er an seinem Krankenbett und reißt den Eisenrohr-Bettgiebel heraus. Mit ihm als Rammbock stürzt er sich auf die Zellentür mit dem aussichtlosen Versuch, sie einzuschlagen. 

Die Rammstöße hallen durch den ganzen Bau. Bartschi röchelt auf seinem Bett. Der Alte ist völlig außer sich, schreit sich heiser: „Ihr Schweine, ihr Kommunistenschweine“! Wieder und wieder rammt er den Bettgiebel in ohnmächtigem Hass gegen die eisenbeschlagene Tür.

Als er gerade einen neuen Anlauf mit dem Bettgiebel in Richtung Tür nimmt, wird diese plötzlich aufgestoßen. Sechs Mann stürmen herein. Mit einem Wutschrei stürzt sich der Alte auf den Ersten, einen kräftigen Leutnant. Eine von Bartschis Krücken gerät ihm zwischen die Beine, so dass er längelang hinschlägt. 

Die Wachen sind im Nu über ihm, drehen ihm die Arme auf den Rücken, knien auf seinem Rücken und treten auf ihn ein. Der Alte spürt überhaupt nichts und brüllt sie heiser an: „Ihr elenden Schweine, ihr elenden Stasischweine“! Immer wieder.

Sie haben leichtes Spiel mit ihm, er hat kaum Kraft. Er hat in den letzten sechs Monaten 20 kg abgenommen. Und die achtwöchige Stasi-Lichttherapie hat ihn seinen eigenen Namen vergessen lassen. Sie knien auf ihm, halten ihn so lange fest, bis er sich nicht mehr bewegt. Ihm wird schwarz vor Augen.

Als der Alte wieder wach wird, liegt er mit dem Gesicht auf dem Betonfußboden der Zelle. Er schmeckt Blut. Die Rippen tun ihm von den Tritten weh. Bartschi hat aufgehört, zu röcheln. 

Der Alte kriecht zu Bartschis Bett und zieht sich zu ihm hoch, was höllisch wehtut. Das Zittern hat aufgehört, der Junge atmet gleichmäßig. Der Alte wischt ihm das Gesicht mit dem nassen Handtuch ab, den kalten Schweiß und den Schaum. Sich selbst wischt er das Blut aus dem Gesicht. 

Als der Junge wieder sprechen kann, sagt er, dass er lieber tot wäre. Er hätte solche Angst vor dem, was auf ihn zukommt. Mit 20 Jahren als Krüppel in Bautzen für sechs Jahre eingesperrt zu werden, wie soll er das aushalten? Und was soll danach werden, wenn es denn ein Danach überhaupt gibt?***

Das war Ende September 1989. Vier Wochen später brach das zusammen, was die DDR-Bonzen den „antifaschistischen Schutzwall“ nannten und der in Wirklichkeit eine stalinistische Todesmauer zum Einsperren des eigenen Volkes war. 

Wollen Sie wissen, woher ich das alles so genau weiß? Der Alte, das war ich. Ich war 39 Jahre alt. 

***Der kursiv gesetzte Text ist ein Auszug aus dem autobiographischen Roman „Wohn-Haft“ von Manfred Haferburg mit einem Vorwort von Wolf Biermann (4,8 von 5 bei 108 Sternebewertungen)

Foto: Pixabay.de

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Frances Johnson / 03.10.2020

@ Achim Schramm: Manche von uns machten den Fehler, sich für solche Geschichten nicht zu interessieren, was verständlich ist, weil wir in der Schule natürlich mit dem Holocaust schon viel Unverdauliches bekommen hatten. Es ist vermutlich jetzt genau der richtige Zeitpunkt, die Geschichten wieder hervorzuholen, denn durch die Einschränkungen unter dem Vorwand Covid19 wird das Bewusstsein für sowas wachsen. Was Schwesig betrifft: Was erwarten Sie von einer Steuerfahnderin? Weiß man etwas über die Eltern? Stasi-Akte?

Mathias Rudek / 03.10.2020

Ein sehr beeindruckender Text Herr Haferburg, danke dafür. Ihre Schilderung hat mich wirklich tief bewegt, ich habe sogar ein paar Tränen vergossen, so eindringlich ist ihre Schilderung. Was mich darüber hinaus immer an Wolf Biermann fasziniert hat, ist seine Poesie, seine Sprache gesellschaftliche, politische Sachverhalte klar und eindringlich zu benennen und auch die waltenden Polit- und System-Arschlöcher als Arschlöcher zu betiteln. Ich jedenfalls werde ihr Buch sehr gerne lesen.

Christopher Sprung / 03.10.2020

Respekt, Herr Haferburg.

Julius Schulz-Heggenbrecht / 03.10.2020

Ich hab die DDR in ihrer ganzen “Pracht” erlebt, war als unangepasster junger Mensch ein “feindlich-negatives Element”. Am Ende hatte die Stasi mich als Zielobjekt eines “operativen Vorgangs” im Visier. Zersetzung, so nannte man das damals. Wenn ich heute in meine (enorm dicke) Stasi-Akte schaue, dann graust es mich. So viele, die sich der Stasi als Spitzel andienten und meinten, über mich “berichten” zu müssen ... Heute sehe ich mit Entsetzen, dass der Ungeist der DDR fröhlich Urständ’ feiert. Junge Leute, die in der Freiheit und im Wohlstand des Westens aufgewachsen sind, träumen sich den “Sozialismus” herbei ... Wie dumm kann man eigentlich sein? Herr Haferburg, ich habe in Ihrem sehr lesenswerten Buch “Wohn-Haft” sehr vieles wiedergefunden, das ich selbst in ähnlicher Form erlebt habe. Ich ziehe den Hut davor, dass Sie mit Mut und Verve dagegen ankämpfen, die DDR auferstehen zu lassen.

Andreas Rochow / 03.10.2020

Beim Versuch, mich von den Spuren des aktuellten Gesülzes “unseres” ersten Mannes im Staate auf dem Festakt “30 Jahre deutsche Einheit” zu befreien, half mir wieder Haferburgs “Wohn-Haft”. Der ö.-r. Rundfunksender mdr Kultur hatte vormittags den Chef der Bundeszentrale für politische Bildung, Thomas Krüger, im Interview. Der beschrieb seine besondere Aufgabe u.a. darin, vor den Verdrehungen und Verbiegungen falscher (kritischer) Zeitzeugen zu warnen. Die bpb als Zeitgenossen-Checker, das ist doch mal was! Soll ich mir also vorstellen, dass es Herrn Krüger noch nicht schlimm genug war, was dieser SED-Staat hervorgebracht hat? Und freilich: In ihrem unermüdlichen antikapitalistischen Kampf haben sich Gysi und Genossen verdient gemacht, indem sie ihr schmutziges Vermögen im Westen zur Geldwäsche und Geldvermehrung anlegten. Während jeder Euro Steuerschuld von jedem Steuerbürger eingezogen wird, stellt man sich in Sachen SED-Parteivermögen dumm und applaudiert einem hoch und immer höher stapelnden Winkeladvokaten der DDR-Nomenklatura! Die Bundeszentrale für politische Bildung ist nachweislich eine der hochprivilegierten Institutionen zur linken Erinnerungswäsche. Das wird nicht besser, nur weil ihr Chef ein Ossi ist und aus einem Pfarrhaus stammt. 30 Jahre und kein bisschen einig… Die Genossen dürfen frohlocken.

Werner Liebisch / 03.10.2020

Taschenbuch gerade bestellt. Ich 71er, war damals unpolitisch, und habe die Wende 16.000 km von hier, nur so am Rande miterlebt. Nun gibt es auch dort solche Einschränkungen der Bürgerrechte, daß ich meine Pläne dort wieder hinzugehen, begraben habe. Aber in Paris waren sie ja auch zwischendurch eingesperrt, wie denken sie darüber? Das Beschneiden der Bürgerrechte, Ausgangssperren, Denunziation, Zensur… Das geht rund um den Globus, und ist die gefährlichste Pandemie momentan… Das es hier Richtung DDR geht, daran hätte ich nichtmal im schlimmsten Albtraum gedacht,... ja und den Job der Stasi, den hat die Antifa übernommen. Noch ohne Gefängnisse, aber in Hinblick auf Gewalt. Und über Zensur entscheidet ja sowieso eine ehemalige Stasi Funktionärin. mit Rückendeckung der kadertreuen Kasner Tochter…

Thomas Brox / 03.10.2020

Den Abschnitt “Keine Opposition und keine kritische Presse als Korrekturfaktoren” fand ich besonders beeindruckend, eine profunde Analyse. Wenn man in diesem Abschnitt ein paar Begriffe austauscht und ein paar Sätze modifiziert (oder weglässt), dann kann man wichtige Strukturen der zukünftigen deutschen Gesellschaft erkennen. Aber es ist noch viel schlimmer: Diese bösartigen Strukturen breiten sich anscheinend über die EU/Eurozone aus, und sogar über viele andere “westliche” Industriestaaten. In diesen Gesellschaften sind die Paradigmen der Aufklärung und der neuzeitlichen technischen Zivilisation schwer angeschlagen. Die Ursache liegt nicht außerhalb, und auch nicht in irgendwelchen Verschwörungen, sondern in den betroffenen Gesellschaften selbst. Im Gegensatz zur DDR, deren Regime von der sozialistischen UdSSR aufgezwungen war, konnte die Bevölkerung der “westlichen” Industrieländer in der Vergangenheit frei wählen, und Bildung von Parteien war (noch) nicht behindert. Ich komme immer öfter zu der Einschätzung, dass die Mehrheit der Menschen eine Art DDR-System will. Sie werden es bekommen, dann ist es aber zu spät, ein zurück gibt es nicht mehr.

K. Schmidt / 03.10.2020

Und es macht mich krank, dass wohlstandsverblödete Gören, Lehrer und Frührentner wieder in dieser Dystopie leben wollen, weil ihnen das Leben in freiheitlichen Wettbewerb und Eigenverantwortung zu anstrengend ist.

Uta Buhr / 03.10.2020

Lieber Herr Haferburg, Ihr Buch “Wohnhaft” habe ich in einem Zug durchgelesen. Erschütterung ist nicht das richtige Wort für das, was ich bei der Lektüre empfunden habe. Als sanft gebetteter Wessi habe ich mir zwar nie Illusionen über dieses ekelerregende DDR-System gemacht, ganz im Gegensatz zu vielen ebenfalls verwöhnten Freunden, Bekannten und Kollegen. Da ich mehrere Male dieses Arbeiter- und Bauernparadies auf Dienstreisen persönlich in Augenschein nehmen durfte, konnte ich mir vorstellen, was dort hinter den Mauern der Gefängnisse passierte. Allein die Behandlung der Wessis an den Grenzübergängen - bis an die Zähne bewaffnete widerliche, total entmenschlichte Gestalten - hat gereicht, sich ein Bild von den Verhältnissen zu machen. Trotz mancher Aufklärungsversuche über die Lage im real existierenden Sozialismus in den hiesigen Medien, hielt sich die Empathie für die Landsleute jenseits der Mauer in sehr engen Grenzen. Und das ist sehr freundlich formuliert. Vielleicht kapieren ja manche der Großmäuler und Besserwisser von einst, was jetzt auf sie zukommen wird. Die Merkel-Diktatur steht bereits in voller Blüte, und Sprechverbote werden täglich lauter. Wenn’s dann ganz schlimm wird, hat ja mal wieder keiner etwas ahnen können, so wie 1933 oder nach der Gründung der “DDR”, die von manchen auch zynisch als “Nischengesellschaft” verharmlost wurde. Leider wird Ihr aufklärerisches Buch nicht den Weg in die Schulen finden, lieber Herr Haferburg. Diese Art von Lektüre schätzt keiner in diesem Land, das sich auf dem geraden Weg ins totale Chaos befindet - gesellschaftlich und wirtschaftlich. Bis es soweit ist, werden Michel und Micheline weiter sanft schlafen. Das Erwachen wird grausam sein. Ihnen alles Gute in Ihrer Wahlheimat “la douce France.” Frankreich ist allerdings auch nicht mehr das Land ist, das ich als Studentin so geliebt habe. Dort geht es zum Teil noch rauer zu als bei uns. Bisher. Wir überholen ja gern, ohne vorher einzuholen!

D. Wolters / 03.10.2020

Wahnsinnig bewegend. Und mit diesen Leuten koalieren Grüne und SPD, mit den offiziellen Rechtsnachfolgern der SED. In den USA, unter dem bösen Trump, wäre die Linke zu Billionen Strafzahlungen verurteilt worden.

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Die Geologie hat gesprochen und die Schweizer haben sie gehört. „Die Geologie hat gesprochen. Es ist eine eindeutige Entscheidung.", konstatiert die Schweizer Nationale Genossenschaft für die…/ mehr

Manfred Haferburg / 08.09.2022 / 11:00 / 27

Die Ingenieure über die Habeck-Kaltreserve

Man sollte in schwierigen Fragen stets die direkt Betroffenen konsultieren. Was Habeck und seine ministeriellen Energiewender nicht tun, macht die Achse.  Wir fragten: „Was denken…/ mehr

Manfred Haferburg / 07.09.2022 / 07:11 / 159

Habecks Schwurbelkonferenz. Eine Richtigstellung

Es war die Pressekonferenz des kompletten Energiewende-Fiaskos. Nur sollte es nicht eingestanden werden und verbarg sich hinter einem dichten Vorhang an Schwurbelei. Eine Richtigstellung. Der…/ mehr

Manfred Haferburg / 05.09.2022 / 06:15 / 136

Saporischschja und die Energiewende-Legenden

Diesen Winter ist es wohl soweit. Ein Pulverfass namens Energiewende fliegt der Regierung um die Ohren. Die Lunte glimmt und ist sehr kurz geworden. Schon…/ mehr

Manfred Haferburg / 03.08.2022 / 13:07 / 132

Männer, die auf Turbinen starren

Da soll noch einer sagen, der Bundeskanzler könne nur schlumpfig grinsen und habe keinen Sinn für Humor. Das stimmt so nicht. Es fehlt ihm nur…/ mehr

Manfred Haferburg / 30.07.2022 / 06:00 / 192

Atomausstieg: Sturm im grünen Wolkenkuckucksheim

Jetzt, wo die Folgen der verheerenden Energiewende sichtbar werden, flüchtet sich die Politik in Schuldzuweisungen und Sparappelle. Wie voll müssen die grünen Hosen sein, dass…/ mehr

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