Während ich bis vor einem Jahr bei Facebook aktiv war (sofern nicht gerade eine Sperre vorlag), habe ich mich von Twitter immer ferngehalten. „Twittern“, das bedeutete für mich: In aller Öffentlichkeit einen mehr oder weniger kleinen Haufen fallen lassen, und sogleich stürzen sich die Schmeißfliegen darauf. Es mag Meister der ganz kleinen Form geben – ich zählte mich nicht dazu.

Auch andere soziale Medien existieren abseits meiner Aufmerksamkeit, von manchen kenne ich gerade mal die Namen, habe aber keine Ahnung, was es damit auf sich hat. Instagram, Tiktok, Pinterest – keine Ahnung. Selbst den Namen eines ganz neuen Mediums, laut Zeitungsmeldung ein Instagram Clone mit Möpsen und Mumus, habe ich mir nicht gemerkt, obwohl das ganz interessant klang. Wenn man aber nicht mal weiß, was Instagram ist, kann man mit einem Clone erst recht nichts anfangen.

Also kein Twitter. Dachte ich. Um so erschrockener war ich, als ich vor kurzem ein älteres Tablet in die Hand nahm und einschaltete. Ausgemustert hatte ich es nicht, weil es defekt gewesen wäre; mit 7“ Displaygröße wurde es mir aber zu klein. Die vielen High Heels- und Unterwäsche-Hauls auf Youtube, bevorzugt von Transfrauen präsentiert, verlangten nach mehr Pixeln hoch und breit, also musste es ein Tablet mit 10“ sein (dass sich inzwischen ganz normale Mobiltelefone einer Bildschirmdiagonale von 7“ nähern, dürfte nicht von ungefähr kommen).

Aus Neugier, Nostalgie, Nikotinentzug oder Notzeit machte ich also das kleine Tablet Bj. 2014 an. Es passierte nichts, der Akku hatte sich entladen, aber da es sich um ein einst teures Markengerät der Firma Nichtvonapple handelte, ließ er sich mühelos aufladen. Versonnen sah ich ihm beim Aufflackern zu. Android 4.2, gerootet, glasklares Bild – nur eben etwas klein. Die Apps darauf fuhren alle noch mit Benzin und produzierten CO2 und Feinstaub, ein paar Spiele, Kindle, eine Art Routenplaner... aber was war das? Twitter? Ich hatte Twitter, womöglich dort einen Account? Grundgütiger.

Reingeschaut, für blöd befunden und wieder zugemacht

App gestartet, tatsächlich! Ich war drin, auch wenn mir der Name, mein Name, nichts sagte. Dann dämmerte es mir. Um die Zeitenwende, also ca. Sommer 2015, hatte ich mich tatsächlich dort einmal unter einem Nom de Guerre angemeldet. Dann reingeschaut, für blöd befunden und wieder zugemacht und vergessen. Die App war jedoch erhalten geblieben. Und Twitter hatte mir offenbar auch nach Jahren nicht das Konto zugemacht. NICHTaktivität scheint kein Grund zur Kündigung zu sein, nur Aktivität.

Ich besaß genau einen Kontakt, dem ich folgte und der mir folgte. Ein uralter Bekannter aus lange vergangenen Zeiten; ein eigentlich ganz okayer Mensch, wenn auch aus dem Agentur- und Medienmilieu. Um meinen unerwartet wiederentdeckten Account aufzuwerten (ja, ich war neugierig!) erweiterte ich die Zahl der Twitterer, denen ich folgte, rasch um drei Dutzend Namen. Kollegen bei der Achse, Nichtkollegen bei anderen Medien und Sawsan Chebli. Ob sie wirklich so ein Zeug ablaichte, wie man immer erzählt? Ich wollte es wissen.

Ein paar Tage lang schaute ich täglich rein. Die Kollegen und Freunde posteten langweiligen Kram, zu Trump, zu Biden, zum Islam, zu Sperrungen bei Twitter. Das Übliche eben, das man anderswo fundierter formuliert lesen kann. Chebli hingegen war ein echtes Highlight, und da sie sich geradezu besessen einen zwitschert, hatte mein Ausflug zu Twitter durchaus eine unterhaltsame Komponente aufzubieten. Ich beschloss, den Account erst einmal mitzuschleppen, und ich teilte das eine und andere, ohne Kommentar.

Bis ich mich dann traute, selber etwas zu schreiben. Im Grunde hätte ich meine Worte auch nur denken müssen, lesen würde es eh so gut wie niemand können, weil ich ja nur einen Verfolger hatte.

Ein paar mahnende Worte

Es ging in meinem Tweet um die zukünftige US-Präsidentin Harris. Was in Schwefel-Blogs schon länger zu lesen war, hatte nun auch in einer links unterwanderten Tageszeitung mit stetig sinkenden Verkaufszahlen gestanden: dass man sich über Harris, sobald Biden ein Ex-Parrot sei, noch wundern werde, mit ihr und ihrer Entourage bekäme der Sozialismus, wenn nicht der Kommunismus, einen einflussreichen Fuß in die Türe zum Oval Office. Angesichts der allenthalben herrschenden Euphorie über Trumps tatsächliche oder vermeintliche Niederlage verlinkte ich den Artikel und schrieb ein paar mahnende Worte dazu. Anders gesagt: ich wollte auch mal ein Häuflein legen.

Als hätte John Cleese etwas zum Thema Transrapide Geschlechtsumwandlung getwittert: Ich bekam ruck zuck die Quittung. Mein einer Follower aus uralten Zeiten gab Kontra. Wie ich denn zu der pathologisch-paranoiden Ansicht über Harris käme. Ich twitterte zurück, ich sei erstaunt, dass er auf seine alten Tage noch ein Medizinstudium mit anschließender Facharztausbildung zum Psychiater absolviert habe, um derartige, fundierte Ferndiagnosen stellen zu können. Worauf er antwortete, dazu sei kein Studium nötig, um mir pathologische Paranoia bescheinigen zu können.

„Das ist also das berühmte Twitter“, dachte ich mir und ließ es erst einmal gut sein. Klar, in dem Milieu, in dem sich der alte Bekannte bewegt, denkt man so, muss man denken, um dabei sein zu können. Dabei war er es, von dem ich vor vielen Jahren zum ersten Mal das gar nicht schöne Wort „Ölauge“ hörte. 

Ich weiß ja nicht, wie Twitter wirklich funktioniert – jedenfalls war dadurch, dass der einzige Follower, den ich hatte, mir antwortete, mein Harris-Tweet (kleines Wortspiel für Modebewusste) von einer Kohorte Gutmännchen und -fräuchen bemerkt worden, und schon gab es einen Miniatur-Shitstorm, Beleidigungen, Schmähungen und die üblichen linken Köttel enthaltend. Ich fragte freundlich zurück, ob es auch etwas argumentativer ginge, Antworten kamen darauf in Form von weiteren Beleidigungen, Schmähungen und den üblichen linken Kötteln. Auch wurde ich ungefragt einer Gruppe mit dem Namen „Schwurbler“ hinzugefügt. Bis auf einen oder zwei der Randalierer hatten mich alle anderen inzwischen blockiert, an einem Austausch von Argumenten bestand demnach kein Interesse. Ich war kuriert; meine Meinung zu Twitter hatte sich voll bestätigt. Vorurteile sind allzu oft gelebte Erfahrung. 

Nach so viel Kulturlosigkeit

In einer privaten Nachricht an meinen einen Follower schlug ich ihm vor, unseren Kontakt zu beenden; wer solche Freunde wie er habe, sei in meinem Dunstkreis eher deplatziert. Er antwortete knapp, er würde die alle nicht kennen. Ich dachte mir meinen Teil („Aha!“) und beendete Twitter-Experiment und Kontakt. Auch wenn ich dadurch zukünftig auf Sawsan Cheblis Beiträge verzichten muss. Denn die waren wirklich goldig. Und jetzt suche ich mal den Artikel über den Instagram-Clone...

Nach so viel Kulturlosigkeit noch mein Kulturtipp zum Sonntag: Vor fast 50 Jahren, als ich noch einen Fernsehempfänger besaß und diesen auch einschaltete, gab es eine Fernsehserie, die in aller Betulichkeit eine durch und durch subversive Geschichte erzählte. Die Verfilmung basiert auf dem Roman „Die Powenzbande“ von Ernst Penzoldt. Wer das Buch, vielleicht auch die TV Serie kennt, wird sich an beides gerne erinnern (so wie ich), und wer seine Erinnerung auffrischen möchte, findet alle fünf Folgen bei Youtube. 

Und noch something completely different: Monika Hausammann aka Frank Jordan, die Autorin des hier vor ein paar Tagen vorgestellten Thrillers ARES, kann man bei Youtube in einem Gespräch mit Enno Samp für eigentümlich frei TV hören und sehen.