Cora Stephan: Die Stimme der Provinz – Nix mit Kälberstreicheln

Schöne Grüße aus dem Vivarais, einem Landstrich am Rande der Cevennen! Hier hat sich in Olims Zeiten der gallische Krieg abgespielt, hier haben sich die rebellischen Hugenotten gegen des Königs Armee verbarrikadiert, weshalb noch immer eine gewisse Melancholie über den Karstplateaus liegt, in deren Höhlen sich einst Rebellen, Schmuggler und Schutzsuchende versteckten. Hier ist gottlob nicht die Provence.

Fronkroisch, das Land von Chèvre und Pastis, von Cigarette und Baguette – n’existe pas, wie der große französische Historiker Fernand Braudel festgestellt hat. Das Land ist, wie Deutschland auch, ein Reigen von Provinzen, denen vor allem eines gemein ist: Die Abneigung gegen Paris und seine arroganten Eliteschulabgänger, die glauben, auf die politische Macht per Abstammung Anspruch zu haben. Wer in der Schule das Pariser Französisch zu verstehen und zu sprechen gelernt hat, wird in der Provinz womöglich auf Schwerhörigkeit treffen, aus Unverständnis oder gar Ablehnung. Es gibt hier Leute, die den Parisern sogar Deutsche vorziehen.

Bekanntlich wird auch in Deutschland in vielen Zungen gesprochen. Ich habe dank meiner rechtzeitig aus Thüringen in den Westen geflohenen Eltern das Pech (oder das Glück), ganz und gar ohne lokale Klangfärbung aufgewachsen zu sein und verfüge noch nicht einmal über das Talent, andere Dialekte zu imitieren. Ausnahme: jene beliebte Szene aus den Zeiten der DDR, in der der Grenzer fragt: „Hamse Woffn, Munition oder Funkgeräde?“, worauf der Berliner antwortet: „Wieso? Braucht man det hier?“ Ach, selbst das bringe ich nicht wirklich überzeugend rüber.

Buntscheckiger, als man in den Städten glaubt

Meine Nachbarn im Vogelsberg verstehe ich nur, wenn sie zweisprachig aufgewachsen sind und Hochdeutsch mit mir reden – oder wenn ich genügend intus habe. Intus kommt schließlich von Intuition, zutrauliche Betrunkene wissen einfach, wie’s gemeint ist, auch wenn sie nichts verstehen. Leider verblassen die lokalen Feinheiten allmählich – doch das geniale „Landexamen“ von F. W. Bernstein lehrt uns noch immer, wie schwer es ein Städter in der Provinz haben kann. Die eingeborenen Vogelsberger verfügen über eine Geheimsprache, die sich auch noch von Ort zu Ort unterscheidet. In Ulrichstein heißt das Mutterschwein Mock, in Herbstein hingegen Freckelsau. Wer in Stockhausen Uffzieher sagt, liegt falsch, dort heißt es Uffzug, was in Grebenhain Onzugg wäre und in Volkartshain Schuhlöffel genannt wird.

Insofern, und um den Wunsch von M. zu erfüllen, den mir B. übermittelt hat: ja, doch, man muss warnen vor der Provinz, vor allem jene Städter, die sich von einem Umzug hierhin liebevolle Idylle mit Kälbchenstreicheln versprechen. Dörfliche Strukturen lösen sich auf, regionale Unterschiede verblassen, aber noch immer ist die Provinz weit buntscheckiger als man in den Städten glaubt.

Ihre Selbstgenügsamkeit und ihre Bindung ans Territorium machte die landwirtschaftlichen Siedlungen einst zu Inseln in der Fläche, wodurch eine wirkungsvolle Integration oder gar Homogenisierung beinahe unmöglich wurde – agrarische Reiche waren stets Riesen auf tönernen Füßen, wie es Rolf Peter Sieferle in seiner großartigen Untersuchung der Geschichte des Menschen und seiner Umwelt schreibt. Informationen gelangten über wandernde Boten in die Dörfer, so oder so ähnlich wie im Film „Neues aus der Welt“, in dem Tom Hanks als Bürgerkriegsveteran Captain Jefferson Kyle Kidd durchs Land zieht, um abgeschiedene Orte mit den neuesten Nachrichten zu versorgen.

Eine allgemein verständliche Sprache entstand dort, wo gehandelt wurde, also in Häfen und Städten. Die Provinz, ein Flickenteppich aus eigensinnigen Gemeinschaften, die sich gegeneinander abschotten, auf der einen und die Städte mit ihrer „Weltoffenheit“, wie das Wieselwort heutzutage heißt, auf der anderen Seite. Nun, das Klischee vom misstrauischen Ländler hat sich weitgehend erledigt. Einer unserer Lieblingsnachbarn spricht auch noch nach Jahren nicht richtig Deutsch und den Unterschied zwischen Uffzieher und Uffzug kennt er erst recht nicht. Außerdem, trara, auch wir hier haben Internet und kennen den Weg zum nächsten Flughafen. Und sind nicht die Städte mittlerweile auch nur noch Ansammlungen von gegeneinander abgeschotteten Parallelgesellschaften? Dort scheint es besonders viele Grünwähler zu geben, die ebensoviel von der Provinz und der Landwirtschaft verstehen wie Annalena Baerbock von Stromversorgung.

Anyway. Für heute zurück in die freundliche Ardeche. Hier haben sich Alteingesessene und die in den 70er Jahren aufs Land Geflüchteten nach knochenharten Anfangsjahren zusammengerauft. Es sind oft gerade die Hinzugekommenen, die alte Traditionen und überkommenes Handwerk neu belebt haben. Die ehemaligen Hippies verstehen sich auf die Käseerzeugung ebenso gut wie aufs Brotbacken. Das ist Grund genug, umgehend die nächste weltoffene Kleinstadt anzusteuern.

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