Von Leon de Winter.

Wenn ich früher auf die Welt gekommen wäre, hätte ich zwar die feierliche Eröffnung des Eiffelturms miterleben können und vielleicht auch den Moment, da in London erstmals die elektrische Straßenbeleuchtung anging, aber ich hätte Henryk Broder nicht kennengelernt.

Da bin ich jetzt besser dran – denn Henryk Broder entstand erst 1946. Ich habe bewusst "entstand" geschrieben, als hätten wir es mit einer force of nature zu tun. Die muss Henryk nämlich sein, denn sein Output ist überwältigend.

Henryk schreibt permanent. Ich hatte viele Male die Ehre, ihn in meinem Haus als Gast begrüßen zu dürfen, und nie habe ich ihn länger als eine Minute ohne Laptop gesehen. Henryk als Workaholic zu bezeichnen, wäre jedoch unzutreffend – er schreibt, weil er atmet, und er atmet, weil er schreibt.

Dinge zu formulieren, ist eine Art von Beschwörung. Bei Henryk muss man das wörtlich nehmen. Dieser Beschwörung geht aber die Wahrnehmung voraus, und Henryk sieht alles.

In seinen Augen ist unsere Erde ein grausamer und zugleich amüsanter Globus – ihm entgeht nichts von dem alltäglichen Wahnsinn, den er, um seiner Herr zu werden und ihn in seine Schranken zu weisen, mit der Sprache zähmt wie ein Falkner, der den Greifvogel auf seinem Lederhandschuh zum Haustier werden lässt.

In Henryks Welt ist nichts normal, und das steht auch eigentlich nicht zur Diskussion: Es stimmt, dass nichts normal ist, wie jeder weiß, der hin und wieder mal die Haustür aufmacht und nach draußen geht. Hier gehts weiter.